O COLÍRIO DA PASSAGEM PARA O BREU

cleudimarferreira

Antônio Ferreira de Lira - Tiantonio. Foto 3x4.

Depois de um segundo casamento religioso que não deu certo, meu avô Tiantonio seguiu na sua lida, cuidando do seu pedaço de chão como se fosse a única esperança que ainda trazia um pouco de alento e distração aos seus longos dias de solidão. Agora morando só, mas em contato constante com seus vizinhos e sempre rodeado de amigos, ele também, sagradamente, visitava todas noites a casa de sua única filha, Joana Ferreira, que ficava próxima à sua. Lá, ele jantava, passava as horas e conversava sobre os afazeres de mais um dia de trabalho.

Porém a fatalidade, às vezes, aparece sem dar sinais e o seu preço, como moeda de chegada, costuma ser caro e doloroso. Certo dia, ele, com a disposição de sempre - até desproporcional aos seus anos vividos - e precisando tocar as atividades domésticos, fruto da lacuna deixada por falta de uma companheira, foi 'laxar' uns paus no terreiro da cozinha para abastecer um fogão de lenha que tinha dentro de casa. Não sabia ele que, a poucos minutos, um infortúnio estava para acontecer, que marcaria para sempre os poucos anos que lhe restavam de vida.

Desceu os três batentes da porta que abria para o terreiro e foi até um cepo de jucá que servia como base de apoio para cortar as toras de lenha. Era um trabalho repetitivo, de anos, que ele praticava e no qual não havia errado nunca. Pegou o machado, companheiro de tantos cortes e desceu-o certeiro na primeira tora seco, mas a madeira inanimada, morta, numa secura de rachar, reagiu: uma 'filepa' do pau saltou como uma flecha, atingindo em cheio o seu olho esquerdo. Não furou, mais bateu forte, a ponto de causar um pequeno inchaço.

O que parecia apenas um cisco, um ardor incômodo, logo se transformou em uma inflamação preocupante, com a visão ficando turva e embaraçada. Ao reclamar dos sintomas a Joana Ferreira - o socorro mais próximo nas horas de precisão - ela, ouvindo os lamentos do pai, aconselhou que meu avô quando fosse à Cajazeiras, procurasse um doutor para tratar do olho.

No dia seguinte, pegou carona no primeiro carro que passou na estrada para Cajazeiras. Quando chegou ao seu destino, foi direto para o consultório de Doutor Sabino - único médico oculista que havia na cidade - mas, por um capricho da sorte, o médico não estava para atendê-lo. Sem ter a quem socorrer para mostrar o olho, ele foi aconselhado por pessoas conhecidas a procurar o farmacêutico Francimar - estabelecido na Avenida Engenheiro Carlos Pires de Sá e dono da única farmácia que havia na zona sul da cidade.

Como a botica de Francimar ficava no mesmo trecho que ele sempre fazia para chagar à casa de um dos seus filhos que morava em Cajazeiras, saiu do centro da cidade e se dirigiu a essa farmácia. Ao chegou ao estabelecimento, deu bom dia e, buscando alivio para irritação que o hematoma causava no seu olho, contou ao farmacêutico o que havia acontecido com a sua visão esquerda. O farmacêutico, sem o devido exame, vendeu-lhe um colírio que prometia a cura em pouco tempo. E disse para o meu avô: 

- Seu Antônio, esse é tire e queda. Pingou no olho, em dois dias vai desinflamar.

Mas, não foi bem assim. Chegando em casa, foi fazer uso do remédio e, ao pingar a primeira gota, o mundo do meu avô desabou em chamas. Sentiu um ardor insuportável, seguido de uma dor lancinante e uma visão que se embaçava como a névoa das manhãs nos baixios do Sítio Riacho do Balsamo.

No outro dia, voltou a Cajazeiras e, ao chegar, encontrou o Doutor Sabino no seu local de atendimento. Desesperado, contou sua história ao médico e ouviu uma sentença dura como o chão do seu lugar, com o qual ele costumava lidar: o remédio errado havia queimado o globo ocular do seu olho e a luz daquela visão estava se apagando para sempre. Não havia mais o que fazer. O que começou com uma 'filepa' de pau no olho esquerdo tornou-se um rastro de sombra que não quis parar.

Como se um olho quisesse carregar a dor do outro, a doença passou pela glabela e atingiu o olho direito. Em pouco tempo, o mundo do meu avô - as veredas, o brilho do sol, as cores do seu lugar e o vulto da vegetação do sertão - foi sumindo a cada dia até virar um breu fechado. O homem disposto, que não era de muita conversa, agora tateava o ar em busca das paredes da casa; ficou totalmente cego. Naquela escuridão forçada, o som do vento, dos pássaros, dos animais domésticos e dos selvagens que habitavam as cercanias do Sítio Fuá passaram a ser os seus guias, os olhos que ele já não possuía mais.

As trevas da escuridão total trouxeram consigo um peso que o corpo de Tiantônio não estava acostumado a carregar: a impotência. Ele, que sempre fora o esteio da casa, o homem de pouca conversa e muita ação, viu-se subitamente entregue às mãos da filha, Joaninha. Era ela quem guiava seus passos, quem cuidava das suas feridas e quem tentava dar luz aos dias que se tornaram uma noite eterna.

Sem poder viver a vida social de antes e não conseguindo conciliar os trabalhos braçais que exercia ou corte de lenha no mato, a tristeza foi se instalando. O corpo, privado dos afazeres da roça que era o seu combustível, começou a definhar. Doenças do corpo e da alma se achegaram, se alojaram, aproveitando-se daquela imobilidade forçada. Seu Antônio Ferreira - meu avô Tiantonio - acabou falecendo, deixando para trás o Sítio Fuá, os amigos, o arrependimento mudo pelas desatinos cometidas em vida e a saudade nos olhos de quem ficou.

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Ilustração: Foto da ficha de filiado no Sindicato dos Trabalhadores Rurais de Cajazeiras. Colaboração: Rildo Soares.

O LEGADO DOS BISPOS VERMELHOS

Rui Leitão

Dom Hélder Câmara (arcebispo de Olinda e Recife), Dom José Maria Pires (arcebispo da Paraíba) 

e Dom Antônio Batista Fragoso (paraibano de Teixeira e bispo de Crateús, no Ceará)

​A Igreja Católica exerceu papel preponderante na concretização do golpe de 1964. Estimulada pelo discurso de que o país vivia sob a ameaça de um regime comunista, a instituição apoiou os militares na instalação do novo governo.

Entretanto, com o passar dos anos, percebeu o equívoco cometido e passou a adotar uma postura crítica à ditadura. Ganhava força o grupo progressista do clero, que decidiu combater as violações aos direitos humanos e a prática da tortura utilizada para extrair informações dos opositores do sistema. A Igreja abandonava, assim, sua postura secular como instituição elitista e conservadora para aproximar-se das classes populares em defesa da justiça social.
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No Nordeste, três bispos destacaram-se como líderes religiosos que denunciavam as torturas e a violência repressiva imposta pelo governo militar. Por isso, passaram a ser chamados de “bispos vermelhos”. Dom Hélder Câmara (arcebispo de Olinda e Recife), Dom José Maria Pires (arcebispo da Paraíba) e Dom Antônio Batista Fragoso (paraibano de Teixeira e bispo de Crateús, no Ceará) eram apontados como expoentes da esquerda católica.
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Eles enfrentaram a ditadura com coragem. Pregaram a reação ao regime e incentivaram a juventude a se rebelar contra a repressão. Apoiaram sindicatos e cooperativas na assistência aos trabalhadores, em especial aos camponeses. Defendiam a conscientização política do povo como forma de fortalecimento diante do regime totalitário. Embora recebessem frequentemente mensagens ameaçadoras, não se acovardaram e desafiaram os detentores do poder.
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Na mesma noite em que Geraldo Vandré se consagrava no Maracanãzinho com a música que se tornaria o hino da resistência, Dom José Maria Pires proferia uma palestra na Faculdade de Direito da UFPB. Ao ser advertido por um estudante sobre a presença de agentes do DOPS, o arcebispo afirmou categoricamente que a presença policial não deveria constranger ninguém, pois eles ouviriam verdades sobre os problemas brasileiros.
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Dias depois, na sede do Sindicato dos Vendedores Ambulantes, Dom José realizou uma de suas conferências mais corajosas daquele ano. Começou afirmando:
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“O atual governo não é cristão. Neste sistema de privilégios de um pequeno grupo em detrimento de uma maioria faminta e analfabeta, não podemos ver uma maneira cristã de governar. É indispensável que ataquemos os erros políticos e econômicos, sem atacar as pessoas. Não somos contra ninguém; somos contra situações.

Precisamos de sindicatos fortes, abrigando o maior número de pessoas conscientizadas politicamente. O ideal é que caminhemos com inteligência, pois não é com fuzis nas mãos que mostraremos que temos razão. Não há dinheiro no mundo que possa comprar nossa liberdade ou a contribuição de amor que queremos dar para melhorar a situação de nossos irmãos.

Só acredito em mudança quando houver conscientização; não acredito em mudança que não seja pacífica. Contudo, pacífica não significa ser pacifista. Não posso exigir justiça por meios violentos, primeiro porque não condiz com o Evangelho; segundo porque a violência, para nós, agora, seria um suicídio.”
​Discursos como esse faziam com que os militares rotulassem Dom Hélder, Dom José Maria Pires e Dom Fragoso como os “bispos vermelhos”.

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Caiu na rede. Foto da Inauguração do Cristo Rei de Cajazeiras

cleudimarferreira

foto colorizada por IA, a partir da original em preto e branco

O monumento do Cristo Rei, em Cajazeiras, Paraíba - também chamado de Cristo Redentor de Cajazeiras, foi inaugurado em 15 de junho de 1939, durante as celebrações do Primeiro Congresso Eucarístico Diocesano da cidade. 

Ele foi instalado no alto do morro, no ponto mais elevado da sede do município.
O monumento foi concebido como símbolo da fé católica e da proteção espiritual sobre a população sertaneja.
Sua construção ocorreu em um período marcado por dificuldades sociais e climáticas no sertão nordestino, o que reforçou ainda mais o caráter simbólico da obra.
A iniciativa contou com o envolvimento da comunidade local, por meio de doações e esforços coletivos, evidenciando a forte religiosidade presente na região cajazeirense.
Com o passar do tempo, o Cristo Rei consolidou-se não apenas como um marco religioso, mas também como um importante elemento turístico cultural e identitário de Cajazeiras, integrando sua paisagem urbana e sua memória histórica.
Lá de cima do morro, onde o Cristo estar e onde o vento fala mais alto, o silêncio tem mais presença e o Cristo Rei reina absoluto observando a cidade.
Desde 1939, quando foi erguido entre fé e esperança, ele permanece de braços abertos - não como quem domina, mas como quem acolhe.
Naquele tempo, o sertão de Cajazeiras era mais seco, de chão duro, mas silencioso e otimista com relação ao futuro.
E talvez por isso mesmo tenha sido necessário levantar um símbolo tão grande: para lembrar que, mesmo nas dificuldades, a fé haverá de estar presente.
A estátua foi trazida por Silvino Bandeira de Melo - pai do saudoso Dr. Júlio Bandeira de Melo - médico e radialista, para o alto do morro da cidade em cumprimento de uma promessa feita. 

A imagem escultórica - parte do monumento, não foi uma obra autoral única, como a do Cristo Redentor do Rio de Janeiro.
Pode ter sido feita por encomenda, solicitada pelo prórpio Silvino Bandeira a uma oficina religiosa em Salvador onde era radicado.
As oficinas eram bastante comum naquele tempo e produzido através de moldes de reprodução em gesso ou concreto.

Ou seja, adquirida pronta ou em catálogo de arte sacra. 

Algo usual no Brasil naquele período.

O local é considerado um marco histórico e um ponto turístico religioso, embora tenha enfrentado desafios de conservação.
Até hoje, quando o sol se põe e pinta tudo de dourado, parece que ele continua ali, calado, assumindo a mesma função de sempre, a de guardião da cidade. 

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Há 100 anos, Padre Cícero e Lampião se encontravam no Cariri

Paulo Henrique Rodrigues

Foto: Pedro Maia, Museu da Fotografia do Cariri Telma Saraiva.

Era final da tarde de 4 de março de 1926, quando Lampião e seu bando saltavam dos cavalos em Juazeiro do Norte. Vinham a convite do então deputado federal Floro Bartolomeu da Costa. Tinham como missão fazer parte de um exército montado às pressas pelo governo federal para lutar contra o movimento revolucionário comandado por Luís Carlos Prestes.

Lampião não encontrou ‘Floro’, que, doente, tinha viajado a Fortaleza e depois ao Rio de Janeiro, onde morreu no dia 8 daquele mesmo mês. Também não cruzou o caminho da Coluna Prestes, que, naquele momento, já marchava em outro ponto do Sertão. Mas Lampião não perdeu a viagem.

Permaneceria em Juazeiro do Norte até o dia 7, protagonizando uma sequência de acontecimentos, todos pacíficos, que só aumentariam a sua fama.

Na ausência de ‘Floro’, coube ao Padre Cícero encontrar Lampião para entregar a ele a patente de capitão do chamado batalhão patriótico criado pelo governo federal. Gesto que custou caro ao Padim, criticado em 9 de cada 10 jornais que noticiaram aquele encontro.

Lampião fez questão de frequentar as manchetes. Foi em Juazeiro do Norte que o cangaceiro concedeu sua primeira entrevista, feita pelo médico Otacílio Macedo, que morava no Crato e correra à cidade vizinha para encarar um entrevistado temido por todos e cercado de homens armados.

As respostas publicadas em "O Ceará" podem ser encontradas acompanhadas de comentários essenciais na literatura do Cangaço de Frederico Pernambucano de Mello, "Benjamin Abrahão: entre anjos e cangaceiros", e Robério Santos, do recém saído do prelo "O Santo e o Cangaceiro".

Além da entrevista, rica em detalhes, em que Lampião falava sobre a vida no cangaço e celebrava a oportunidade de visitar Juazeiro do Norte e de ver pessoalmente o Padre Cícero, foram registradas também imagens dele.

As lentes de Pedro Maia, que veio do Crato, e Lauro Cabral, vindo de Barbalha, fotografaram um Lampião jovem, com chapéu sem testeira, numa pose que o deixaria famoso. Os originais de Maia estão guardados no Museu Orgânico da Fotografia do Cariri Telma Saraiva, no Crato.

Lampião ainda conheceria uma pessoa que o faria voltar às manchetes com mais força. Benjamin Abrahão, jornalista sírio então secretário do Padre Cícero, após a morte deste, procuraria o cangaceiro e, em 1936, faria um documentário com equipamento de uma empresa que tinha sede em Fortaleza, preciosidade do cinema brasileiro, que hoje conquista admiradores em Hollywood. Um filme que pode ser encontrado no YouTube e que tem tantos detalhes do cotidiano do grupo que levaram Pernambucano de Mello a dizer que Lampião parece ter codirigido a película.

A passagem pelo Cariri durou cerca de 72 horas. Tempo suficiente para que ele entrasse um cangaceiro de rosto quase anônimo e saísse capitão famoso, mesmo que a patente não valesse um pequi roído.

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fonte: Diário do Nordeste.

O JUMENTO

cleudimarferreira

Imagem não real dos personagens criada por IA

Ligeiro era um asno de estimação, adotado e domesticado para ajudar na lida diária do meu avô Antônio Ferreira - Tiantonio, mas também servia como empréstimo a todos da família que precisassem dos seus préstimos. Na sua condição de ação por instinto, eu até tinha pena, pois achava que era uma criatura abastarda, mas que devia ser tratada e respeitada como qualquer membro da família. Mesmo sendo bem alimentado e cuidado pelo meu vô Ferreira, eu olhava para ele e sentia dó do coitado. Um escravo que não falava nem esboçava nenhuma reação quando era molestado - no bom sentido da palavra - por Tiantonio, nos momentos em que não atendia os seus pedidos ou não respeitava às suas ordens.

Certa vez, disse aquele artista lá de exu, que ele era um “servidorzinho que era danado”. Uma declaração, para mim, bem colocada, pois “Ligeiro” era muito mais, servia e suportava toda uma sobrecarga no lombo, esticava o passo em direção a residência do familiar que precisasse dos seus serviços. Essas lembranças me fazem recordar do meu tempo de garoto e as viagens que sempre fazia com Ligeiro ao Engenho de Seu Moisés Maciel, para buscar cargas de rapaduras. Os caçuás vinham cheios do doce da cana, e eu ainda sentava na cangalha, com as pernas estiradas em direção ao pescoço do pobre animal. Como era dura a vida do meu saudoso amigo Ligeiro.

Num dia de verão, em um longo período de estiagem, com a vegetação toda esturricada e a dificuldade de encontrar água potável - água de beber - minha avó, Madrinha Baíca, percebendo que o líquido estava acabando nos potes de cerâmica da cozinha, pediu a meu avô que fosse buscar água, em uma cacimba, no leite seco do Rio Santo Antônio, que ficava, mais precisamente, já dentro das terras da família Soares.    

Seu Tiantonio Ferreira, que não era muito de conversa, porém muito disposto, pegou as bombonas de couro – quatro ao todo, que estavam empilhadas no canto de uma parede na sala, uma ou duas já gastas de tanto uso - e trouxe até o terreiro da frente da casa. Foi até onde “Ligeiro” estava pastando, desapeou o animal do mourão e conduziu-o até o local que estava a cangalha. O sol ainda nem tinha chegado ao meio do céu, mas o calor era de rachar. Sem reclamar, ajeitou o chapéu de palha na cabeça, colocou a cangalha nas costas do coitado jumento e, em seguida, as bombonas nos caçoas encaixados na cangalha. Seguiu caminho pela vereda de terra, pisando no chão seco que estalava sob as sandálias currulepe, até o local onde o precioso líquido ainda jorrava, naquela corrente morta.

Desceu a pequena ladeira, por entre as barreiras que margeavam o despenhadeiro sinuoso e estreito, que mal cabiam as suas pernas e os cascos de “ligeiro”. A cacimba, no leito seco do rio, era uma das poucas esperanças da redondeza. A água ficava cada vez mais escassa e distante da superfície, exigindo que a cacimba fosse cavada quase todo mês para não deixar que sumisse. Um trabalho que demandava a paciência de todos da comunidade do Sítio Fuá. No momento de encher as bombonas, a água cristalina e doce dava a certeza de que levavam para casa um líquido de qualidade. Era a vida insistindo em não desistir; o suficiente para seguir vivendo.

Quando ele chegou na entrada do olho água, amarrou o cabresto de “ligeiro” em uma estaca que havia ao lado, para o animal não sair do local. Desceu com as bombonas nas mãos - há uma distância de cinco metro de profundidade até o poço. Cada descida e subida naquela cacimba exigia um equilíbrio e força de mestre, carregando o peso morto do couro que, aos poucos, ia se enchendo com o líquido daquele reservatório natural."

A água transparente e limpa estava repleta de abelhas nativas que extraíam, pacientemente, a doçura do líquido para produzir seu mel. Tiantonio, vagarosamente, pegou uma cuia que havia ao lado, fez flutuar no espelho d’água. Tocando levemente a superfície, espalhando as melíponas para as bordas daquele pequeno poço, abrindo caminho sem ferir as pequenas operárias da caatinga.

Meticulosamente, com a calma de quem aprendera a respeitar a natureza antes mesmo de aprender a conviver com ela, ele foi afastando as abelhas sem feri-las. Sabia que aquela cacimba era partilhada entre as pessoas e os pequenos seres que também dependiam daquela água. O seu o gesto era leve, sem agressividade, quase um pedido silencioso de licença: - eu também quero água, eu preciso dela, não é só vocês.

Esperou alguns segundos. As melíponas, zumbindo baixo, formaram um círculo inquieto ao redor, mas logo voltaram ao trabalho doce e paciente. Então, mergulhou a cuia com mais firmeza, enchendo-a devagar para não turvar o fundo arenoso. A água subiu límpida, refletindo o céu aberto e o rosto cansado de Tiantonio, sulcado pelo sol de tantos verões e pelos extensivos períodos de ausência de chuvas.

Despejou o conteúdo na primeira bombona. O som da água caindo ecoou nas paredes estreitas do recipiente - um som oco, mas cheio de esperança. Cada cuia cheia era uma pequena vitória contra a seca que insistia em castigar todos que moravam no Sítio Fuá. Tiantônio enchia as bobonas com um ritmo metódico, os olhos atentos para não desperdiçar uma gota sequer, pois sabia que ali, no fundo daquela cacimba, estava o destino da sua família e a tranquilidade da sua companheira Madrinha Baíca.

Com as bombonas cheias, ele começou a coloca-las, cuidadosamente, nos caçuás, uma por uma. Depois de ajustar a carga que Ligeiro conduziria até a sua casa, desamarrou o cabestro do asno e começou a tanger o animal pelo caminho do baixio até o pé da barreira que marcava a transição da parte baixa para a encosta mais alta onde morava. Pois foi justamente nesse local, no trajeto que ambos conheciam tão bem, que se desatenderem; e esse momento marcaria para sempre a vida do sofrido do jegue.

Quando chegaram à pequena e estreita subida, o peso da carga d’água começou a deslocar-se com maior volume em direção à traseira do animal, dificultando os passos de Ligeiro. O jumento fazia um esforço danado para avançar, mas a passagem estreita e sinuosa - que seguia fazendo cobrinha - não facilitava a sua locomoção. A cada tentativa de firmar as patas, o peso morto das bombonas cheias puxava o corpo do bicho para o despenhadeiro, exigindo uma força que as suas patas cansadas já não pareciam ter.

Enroscado e preso nas laterais da ladeira, sem saber onde firmar os cascos, Ligeiro empancou; seus movimentos agora eram apenas tremores de esforço. Foi quando Seu Antônio Ferreira, percebeu, com o coração saindo pela boca, que a cangalha estava deslizando perigosamente em direção a cauda do jumento. Tomado pelo desespero e pelo estresse da situação, ele tentou o impossível: com a mão esquerda, agarrou a cangalha para frear o peso, enquanto com a outra empunhava o chicote, desferindo golpes nas pernas de Ligeiro para força-lo a reagir. Era o grito de quem não podia perder aquela água, misturado ao esforço mudo do bicho que já não tinha mais de onde tirar forças.
 
Em vão foi a tentativa de meu avô de desenroscar o animal das paredes estreita que formavam a barreira da pequena subida, pois Ligeiro não saía do chão, não decolava. A súbita estupidez ao extremo tomou conta do juízo de Seu Tiantonio; ele soltou o chicote e pegou um cambito que estava pendurado na canganha. Segurou firmo, com força - e com muita força - bateu sem piedade na cabeça do infeliz Ligeiro.

A cambitada, forte, acertou em cheio a orelha direita, provocando a quebra da cartilagem desse membro, quase decepando-o por completo. O impacto, junto com a dor e a fissura, fez “Ligeiro” buscar forças não sei de onde e sair da ladeira pulando, correndo em disparada até o terreiro da cozinha onde Vó Baíca esperava. Foi arrastando o que tinha nas costas: cangalha, caçuás e bombonas, jogando água para todos lados por onde passava. Ao chegar na porta externa de entrada da cozinha, ele parou.

Minha vó Madrinha Baíca, ao perceber os rinchos e o fungado do jumento, saiu para ver o que estava acontecendo e viu parte da orelha de Ligeiro praticamente pendurara, com gotículas de sangue escorrendo pela cabaça - olhos e nariz – e pingando no chão. Assustado com o estado do animal, ela bradou:
- Antoi, vala-me Deus, o que tu fizeste na cabeça do coitado do jumento, home?
Meu avô que vinha logo atrás, respondeu:
- Nada! Só dei uma cambitada nesse infeliz que não queria subir a ladeira.
Baíca, ouvindo a resposta do seu esposo, replicou:
- Mas Antoi, tu quebraste a orelha do coitado. E agora?
Seu Antônio Ferreira se aproximou do animal e viu que o que tinha feito algo fora do normal; ele mesmo percebeu que tinha passado de todos os limites.

Solidário com o companheiro de trabalho, ele tentou corrigir o que evidentemente havia feito de errado. Pediu a esposa que preparasse duas talas de casca de jatobá e providenciasse, também, tiras de pano fino - como se fossem uma espécie de ataduras - para envolver a orelha de Ligeiro. Era uma tentativa desesperada de fazer um curativo para que o animal não perdesse o pedaço da orelha ou ficasse com uma deficiência física.

Imprimindo uma certa pressa na busca dos pedidos do meu avô, vó Baíca trouxe as filetas da casca do jatobazeiro com os molambos de panos usados na limpeza da cozinha. A agilidade dela tinha um motivo: o sentimento de compaixão de ver o pobre animal, que era tratado por ela com um membro da família, naquele estado. No mesmo tempo, não parava de resmungar e falar coisa com coisa: reclamava da brutalidade de Tiantonio e dos maus-tratos que ele havia cometido. O velho avô, enquanto preparava o curativo, desculpava-se a todo instante por cada palavra que minha avó dizia sobre o procedimento errado na condução de Ligeiro nos afazeres domésticos.

Sem promessas de que os danos na orelha de Ligeiro seriam sarados, os meses seguiram. Tentavam esconder ou esquecer todo o ocorrido, mas sem apresentar resultados. Tiantonio só rezingava. Vez por outra, lamentava ao ver o triste animal naquela penúria e minha vó como coadjuvante, comentava: - Bem feito! Isso é para você deixar de ser bruto, ignorante, sem paciência Antoi. Seu Antônio Ferreira só ouvia; não replicava os clamores da esposa.

O tempo, mestre de todas as curas, tratou de fechar a ferida, mas não de apagar a memória daquela brutalidade. Ligeiro sarou, voltando ao passo manso nos afazeres da casa, mas carregava agora uma marca definitiva: a orelha, antes erguida e atenta, tombara quebrada para baixo, como um sinal de resignação que o animal exibia ao mundo. Aquela orelha caída era o lembrete mudo do erro de Tiantônio; toda vez que o sol batia no rosto do bicho, a sombra da deficiência projetava-se no chão, e o homem, em um silêncio carregado de culpa, desviava o olhar, compreendendo que certas paciências, uma vez rompidas, nunca mais se põem de pé.

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NADA É TÃO NOSSO.

cleudimarferreira

Não é de mim viver imaginando no que fiz no passado, nem no que faço no presente, nem no que farei no futuro. Ajo assim porque, em nossas vidas, o que faremos amanhã não depende apenas de nós. Há uma condicionante na vida, exclusivamente determinada por ela, para influir sobre nossos destinos. Falo assim porque dizem os leigos que os sonhos são uma herança deixada pelos nossos atos e ações praticados dantes e o que tentamos fazer no presente.

Freud costumava dizer que os sonhos são realizações disfarçadas de um desejo reprimido. Costumo sonhar quase todas as noites com o meu tempo de frequentador dos cinemas de minha terra. Não vivo pensando sobre esse tema, nem vou dormir lembrando dele, pois fui livre para viver essas emoções desprendido de qualquer opressão. Mas sonho todas as noites.

Nietzsche declarou certa vez que “nada é tão nosso quanto os nossos sonhos”. Falava que os sonhos não eram apenas fugas da realidade, mas sim um espaço criativo e soberano onde o indivíduo expressa desejos genuínos, longe das imposições morais e sociais.
Eu tive uma participação bastante significativa na vivência dos bastidores desses locais de exibição e vivi isso intensamente. Experimentei o trampolim que ligava ambos; circulava livremente por esses locais. Talvez esteja aí o segredo de mim, com quase setenta anos, ainda sagradamente ter que sonhar quase todas as noites com situações e momentos vividos nesses cinemas.

Kafka afirma que os sonhos são extensões diretas da realidade, uma autobiografia reprimida. Não sei se há energias reprimidas em mim. Acho que, diante da minha fragilidade de ser humano, sinto que há um uso indiscriminado das minhas energias por outros seres humanos. Seria essa condição um aditivo para os sonhos visitarem minha cama durante as noites leves de sono?

Por exemplo, ontem à noite sonhei com uma senhora de vestido branco, longo, rendado, com todos os babados necessários para se mostrar; eu era apenas um coadjuvante nessa cena. Alegria, pretensão e otimismo completavam o cenário. Andava para lá e para cá numa euforia avassaladora. Depois me convidava para ver uma caixinha. De dentro, tirava duas bandas douradas. Entregava uma para mim e a outra titubeava, como se não quisesse expor ou tomar para si.

Em seguida aparecia com outro traje, auxiliada por uma espécie de mucama ou pessoa convidado a estar na cena. Vinha com pacotes, bolsas e malas, como se fosse fazer um deslocamento voluntário de lua de mel, e eu, nesse contexto, aparecia como uma ferida entreaberta, algo a ser decidido de última hora, ou apenas uma coluna do meio que seria exposta no final de tudo. Foi o que sonhei ontem, na madrugada deste domingo, 01.03.26.

Bom, passei por situações emocionais que, diante da fragilidade onírica que carrego, poderiam me trazer surpresas assim. Mas trago comigo uma fortaleza que tem me dado certa proteção o suficiente para não viver pensando nisso constantemente. O que me garante que não vou sonhar outra vez? O pouco que ainda resta em mim tento preservar escrevendo sobre meu avô, planejando as aulas de artes, indo ao cinema e assistindo a alguns shows que se encaixam no meu gosto musical.

O certo mesmo é que estou fugindo, aos poucos, de tudo que tem me afugentado para não sonhar com coisas que me faça perder uma noite de sono, mas os fantasmas são hilários e tentam fazer gracinha de mim. Será possível que os fantasmas nem se divertir sabem mais.

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O ISQUEIRO DE SEU TIANTÔNIO

cleudimarferreira

Os momentos e situações, por vezes vexatórios, vividos por meu avô Tiantônio - muitos que presenciei, outros contados por minha avó Baíca mostravam o quanto ele estava exposto a fatos que nem sempre se ajustavam ao seu modo de ser. Às vezes, por um traço quase quixotesco, revelava-se um homem de sensibilidade frágil, entregue de corpo e alma ao seu pedaço de chão, sujeito às fatalidades do ambiente rural e ao comportamento moldado pelo lugar onde vivia.

Se o seu solo era árido e imprevisível, com ele não era diferente: tudo podia acontecer. Por isso, aquele inseparável cigarro de palha fazia parte de seu mundo - uma espécie de calmante para a mente, algo que, ao que parecia, o deixava mais centrado e até reflexivo.

Certo dia, cansado das falhas do artifício, largou o chifrezinho acendedor e seguiu o conselho de seu compadre Antônio Soares, que apareceu matreiro, meio sorrateiro, numa daquelas tardes sertanejas:
- Antói, o que é bom mesmo é um isqueiro que não dá trabalho. O artifício é bom, mas custa a pegar. Compre um isqueiro, homi.

Ao ouvir aquela voz sussurrar em seu ouvido, ele arriscou um olhar de lado: lá estava o velho amigo e compadre Antônio Soares. Sem perder tempo, respondeu:
- Homi, tu chegas parecendo um espírito. E depois... essa ‘bixiga’ sempre acendeu; por que agora não quer acender? Tem que acender, nem que seja na marra.

Antônio Soares mirou os olhos nos do meu avô e insistiu:
- É aquilo que falei... compre um isqueiro e acabe de vez com essa briga com o artifício.
Respondeu Tiantônio:
- E se não der certo? Tem que comprar gasolina, a pedra, o pavio... e, quando a gente vai acender, não dá; é preciso tentar várias vezes e a coisa acaba falhando. Homi, tanto faz um como o outro: tudo é uma ‘bixiga’ que não presta. Bom mesmo é um facho em brasa - duvido não acender.
Antônio Soares respondeu, já encerrando a conversa:
- Mas compre um isqueiro, experimente. Quem sabe dá certo? Comigo deu; há de dar certo com você também.
Tiantônio percebeu a seriedade no apelo do amigo e, numa frase curta, finalizou o diálogo:
- Vou comprar no sábado, na feira.

Esperou o sábado chegar e, nesse dia de feira livre em Cajazeiras, foi à cidade comprar o necessário para o consumo da semana. Andou de bodega em bodega à procura de um isqueiro que melhor se ajustasse ao seu gosto, na certeza de que o objeto facilitaria acender o indispensável espanta-mosquito de suas tardes.

Depois de tanto andar, entrou, já com as pernas cansadas, na mercearia de Zimá Gonçalves. Sentou-se sobre um fardo de cordas, próximo ao balcão, e perguntou a Zimá se vendia isqueiros. Zimá, como costumava fazer com os fregueses, respondeu:
- Seu Antói, aqui tem de tudo! O senhor pode rodar essa cidade todinha atrás de um objeto, mas acaba encontrando é aqui. Aqui tem estoque! Mas o que é que o senhor quer mesmo?
Ele respondeu:
- Um isqueiro, mas que seja bom de verdade.
Zimá replicou:
- Vou vender ao senhor o melhor, o mais vendido e usado por muita gente. É este aqui!

E lhe entregou um isqueiro quadrado, de inox, com detalhes em bronze polido que pareciam ouro, popularmente chamado de “sete lapadas”. Ele se admirou com a beleza do objeto, abriu a tampa do isqueiro e testou se estava funcionando. Fez o teste, e o isqueiro não falhou. Perguntou o preço e, achando-o justo, comprou-o.

Ao final do dia, quando a feira já se desfazia e se via alguns comerciantes desmontando barracas enquanto outros fechavam as portas de suas mercearias, Tiantônio acomodou-se na carroceria da picape Chevrolet 1950 de Maçal Carolino e, pela poeira amarronzada da estrada, seguiu de volta ao Sítio Fuá.

Chegando em casa, o cansaço da viagem não foi impedimento para sua última tarefa do dia. Pegou um pedaço de sabão, um latão e uma cuia, e dirigiu-se à cacimba sulcada no leito do rio Santo Antônio. Depois de tirar o pó da estrada num refrescante banho de cuia, subiu a ladeira dos Baixios dos Soares em direção à sua residência, onde minha avó Baíca o esperava para o jantar. Após a refeição, sentou-se numa rede sempre armada na sala. Ainda ensaiou alguma conversa com a esposa, acomodada numa cadeira ao lado esquerdo da porta de entrada da casa.

Mas o cansaço do dia trouxe os primeiros cochilos daquele fim de sábado. Aí não teve jeito: inclinou o corpo e, estirado na rede, acabou adormecendo. No domingo, acordou cedo, desceu em direção ao rio e buscou as primeiras latas de água para abastecer os dois potes da cozinha. Depois de muitas idas e vindas, encheu os reservatórios, tomou um gole de café com bolo de caco e dirigiu-se à casa de seu Zé Soares, o único barbeiro da localidade.

Quando chegou, já havia vários amigos na fila, esperando a vez de fazer a barba. Cumprimentou a todos com um bom-dia e entrou na conversa. A espera foi longa, e, quando finalmente teve a barba aparada por Zé Soares, já se aproximava do meio-dia. De cara nova, pagou o barbeiro e voltou para casa, pois já estava passando a hora do almoço.

Após o almoço, como de costume, provocado pela necessidade de acomodação gástrica da comida no estômago, viu a sonolência tomar conta dos seus olhos, deitou-se outra vez na rede e adormeceu. Dormiu... e quando despertou, já era por volta das quinze horas da tarde.
Fazia calor no topo da colina onde se situava sua residência. Mas o mormaço do sertão, em sua seara, era compensado pela vista ampla dos baixios de João Ferreira e dos Soares. Pegou uma caixinha com as melhores palhas de milho - as mais finas, já cortadas em formato retangular. Junto dela, trouxe também um pedaço de fumo e sua inseparável faca amolada, e sentou-se num banco em frente à casa.

Olhando para o leste - o “nascente” - como quem procurava um sinal de chuva no firmamento, começou murmurar, a picar o fumo em farelo. E foi picando, picando, até juntar a porção necessária para o cigarro. Abriu a caixinha, escolheu a melhor palha, enrolou o cigarro e lambeu a borda para o fumo ganhar firmeza e a folha de palha lacrar. Com o cigarro pronto, sem mais o que fazer, levou-o à boca e passou a procurar entre as coisas ao seu lado: o fumo de corte, a caixinha das palhas, a faca, o velho fuso com o artifício… e o isqueiro comprado na venda de Zimá Gonçalves.

Ele olhou para o lado esquerdo, depois para o direito, e não encontrou o acendedor. Levantou-se do banco, ficou em pé, tornou a procurar com os olhos, mas nada do isqueiro. Lembrou então que podia tê-lo guardado na mala e gritou:
— Baíca, vê se deixei o isqueiro dentro da mala. Se estiver lá, traga pra mim.

Minha avó, paciente como sempre foi com o esposo, foi até a mala, encontrou o objeto e seguiu para a frente da casa, onde meu avô estava, entregando-lhe o isqueiro. O velho Antônio Ferreira, de posse daquele bonito artefato, levou o cigarro à boca e começou a acioná-lo, tentando acender o bicho. Falhou na primeira tentativa, depois na segunda. A impaciência começou atiçar seu temperamento inesperado, crescendo com a vontade de fumar. Tentou uma terceira vez – e nada do troço pegar fogo.

Com cigarro preso em uma das extremidades da boca, passou a olhar o isqueiro, examinando. Balançou, conferiu se era falta de gasolina, mas viu que estava todo correto. Tentou pela quarta vez acender o seu cigarro, mas o isqueiro não funcionou. Aí o juízo foi embora. Perdeu o controle de sua paciência e começou a chamar todo tipo de nome apócrifo com o objeto. 

Irritado, tomado de raiva, agarrou uma marreta que estava junto a uma pedra ao lado do banco, colocou o isqueiro sobre a pedra e desceu o braço. Começou a golpeá-lo sem dó, amassando por completo, sem piedade. Bateu tanto que o objeto foi se afinando até parecer uma lâmina de barbear. A cada marretada, soltava uma palavra feia, como se descarregasse no isqueiro a raiva represada.

Minha avó, ouvindo a estripulia, saiu apressada da cozinha e correu até onde o marido estava. Chegou aflita e perguntou o que estava acontecendo. Meu avô, ainda tomado de irritação, respondeu:
- É essa desgraça que tá tirando meu juízo. Mas também, olhe o que eu fiz com ele!
E mostrou o isqueiro todo arrebentado na palma da mão. Vó Baíca se assustou com tamanha grosseria, foi logo dizendo:
- Mas, home, por que foi fazer isso? Tu acabaste de comprar esse objeto. Nem tinha usado direito e já destruiu o bicho. Pra que foi gastar dinheiro com isso, se tu nem sabes usar.
Seu Antônio Ferreira respondeu à esposa, ainda contrariado:
- Deixe de conversa e me traga o fuso e o artifício. Isqueiro eu não quero nem saber mais. Além de caro, não presta, não vale nada. Bom mesmo é o artifício. Com ele eu não preciso comprar nada. Basta um capucho de algodão, um pedaço de ferro e uma pedra. A gente bate o ferro na pedra, a faísca pula e já vai pegando na lã de algodão. Assim, ó… assim, ó… tá vendo a fumaça aparecendo? Agora é só assoprar devagarinho e o fogo vai pegando, surgindo.

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